
	HERMETIQUE 1 : Seul, la Nuit Descendre plus profondément dans la désespérance des jours mort-nés. Jours mort-nés d’une croyance obtuse du « monde ». Descendre pour revoir le soleil, le Soleil de Minuit, le Soleil d’Apollon à la Lyre. Jours mort-nés où une complaisance animale invite, hypnotique. Une nuit de rêves ramenant à une source au lointain : le plus proche. Au triple visage paysagé de Luna. Ce visage morne, l’œil blanc, buste de terre, effrayant dit quelque chose d’incompris. Artémis de son arc touchant à vif les âmes - y en a - t’il ? Je me le demande, et plus certainement je me le demande là où le mot « âme », sans autre force qu’un souvenir religieusement éteint répète ce mot. A ce moment l’âme, un mot n’est plus même une énigme sur cette terre. A peine le mot chercherait-il le salut, le salut dissolutoire, que ? Que je, « je » d’un silence, demande. Y a t-il âme qui vive lorsque parlant de conscience ... Où ? Dans ce rhizome, la glue collant aux pieds de zombies bien éduqués ... Ou bien ... Alors, oui. SEULEMENT Descendre toujours, ne plus s’accrocher mais s’éloigner de l’Omega attendu de nos faiblesses, nos mystiques épuisées … au Bazard. Descendre vers La source hors de cette physiologie où tout journellement se réduit comme la langue muette et bavarde répète les gestes rationnés et absurdes sur la surface du miroir terne - dissociés. Descendre plus profondément verticalement sans vertige pour ressaisir au-delà du principe de plaisir, le feu brulant ... entre la douleur aseptisée et vague ou effluves indolores : par delà l’Antre du dieu qui manque et s’affiche. J’écoute attentif au moindre souffle le spectre violet du cor, le chant des enfants morts, des morts vivants dans l’entonnoir des rues grouillantes d’odeurs sales aux parfums capiteux surajoutés. La trompette se tait, bien que l’esprit de la guerre persiste lourdement, de fiers Artaban infatués parlent des héros de romans nationaux - ces poussières de cauchemars restitués au mensonge : l’Histoire (rires grinçants - à cet instant les enfants morts sont emportés par la symphonie (N°6 de Mahler) parfois nommée, Du Destin : cuivres clairs et cymbales sombres) Et, si un reste de joie, les grêles flutes au lointain bleu encore dansent. Les Cordes grincent et parfois suggèrent l’envol. Mais l’oiseau multicolore à quitté la terre meurtrie pour des forêts inaccessibles. Une harpe éolienne fichée dans la terre, quelque part (Souvenir d’une montagne ?) Mais le berger solitaire est mort À peine un film à montrer ... ou bien peut-être à des enfants aveugles Aux oreilles cosmiques. Un barrage a englouti la vallée L’eau morte gronde Le tonnerre même ... les bruits, les clameurs de la ville ont éteint ce volcan d’Air et de Feu. Je ramasse ému les vivaces souvenirs De l’Ami de la Maison Celui-ci un poète de la Provence Et dans son poème continu, inachevé Dans cette grande nuit Je ressuscite hors de l’emprise de jours ajournés Là seul, la Nuit la Forêt, là au plus sombre Le Feu gardien veille : le Soleil. Descendre, descendre sans relâche Abandonnant couche après couche Les revêtements, survêtements de mensonges véridiques De vérités frelatées Mais je préviens Rien n’est buées de buées Si ce n’est la vêture trop clinquante Des Inhabitants de cette terre Oublieux des Célestes qui toujours convient à la Fontaine aux Licornes en deçà, au-delà de tous les jours de fête Au point Mort de tous les « avant » de tous les « après » Certes gardée de l’Aigle et du Dragon l’Or du Temps ... (Silence) Là dans le secret, en ébullition du plus clair de la souffrance, là seul, dépliant le linceul des jours, cette Nuit accouche à nouveau du Soleil qu’un dieu vengeur, au jour de sa colère (jour qui dura, dure encore de millénaire en millénaire - bien qu’aux plus confiants, il ne fut jamais un dieu, ni même un démon) au jour de sa colère d’artifices décida d’occulter le SOLEIL, HELIOS à sa semblance paraissant ...
	HERMETIQUE II
	Hermétique II Sous les salves de mensonges L’éviction de toute beauté probable Dans ces jours ajournés Avec notre consentement ? Un tel poids est-ce supportable ? Supportable au point du jour terni Les colporteurs vantant l’ersatz Alors que les fenêtres ne découvrent ... Dans la grisaille d’un soleil désormais voilé Les odeurs sales Alors que les fenêtres, face à d’autres fenêtres Ici comme partout : vile est la ville Ici cependant la remembrance des criques Des pins, le crissement tellurique des cigales Les amoureuses côtoyant le serpent joyeux entre la rocailles Au fond dans l’ombre, la mer impavide Pleine de surprises et ses réverbérations Réverbérations vert bleuté contre le bleu passé du ciel Mon regard perdu vers l’Hellade Epuisée. Face à face les fenêtres découvrent Le grand hôpital monde Là où la souffrance interdite N’enseigne plus, n’indique plus Le grand portail entrouvert Cependant, voici le ciel Le ciel étoilé et le chant de l’exilé [1] (Qui glisse, une fois encore cette image ici, sans raison ?) L’oiseau en cage attend aussi Que l’homme vieilli au bord D’un accueillant abime contemple Le Rien : une ouverture ? Alors L’oiseau attendrait sans attendre qu’il le délivre Mais où ira-t-il l’oiseau ? Quand bien même d’un saut vertigineux L’homme muri par la solitude - folie sacrée Rejoignant l’acausal Il n’y plus d’oiseaux dans la forêt Le Passage dissimulé ... Alors ... face à face les fenêtres Inviteraient mouvement contraint vers une Vile survie perpétuée : jeux sans cirque et Le pain barbelé, et le vin bu sans trace d’extase Une eau stagne entre tuyau bleu, tuyau rouge Effondrements en cascade de façades Dans l’interstice qui compose la rue Dévisagés les passants passent, amorphes car Entre l’ignorance du prochain concertée Il n’y a d’étrangers que des mots affichés De journaux abusés Car... l’Etranger depuis longtemps S’est retiré dans la Forêt invisible Et certains disent qu’il serait mort Forcené. (Grande glissade des Cordes s’achevant en dissonance au trombone, le cor ramène alors un rappel de pleurs asséchés. Langueurs de lentes valses quand dansent les fantômes du jour d’hui)
	HERMETIQUE III
	Hermétique III « Daher ist auch kein Begriff des Seyns zureichend, der sich nicht der Aufgabe, den Tod zu denken, gestellt hat » (c’est pourquoi aucun concept de SEYN ne suffit, qui n’a pas satisfait à la tâche de penser la mort) ... Le poète le plus mélancolique en notre langue cette langue qui perpétua trop longtemps l’imitation des anciens affixés ou s’essouffla dans de formels larmoiements - poésie de table des matins gris relevés de bleus éteints - oui, un poète négligeant toute formalité, un poète vaillamment écrivait : « l’homme est périssable - il se peut; mais périssons en résistant, et, si le néant nous est réservé, ne faisons pas que ce soit une justice » Senancour, Oberman Lettre XC p 455. Vaillamment le plus mélancolique de nos poètes Alors ... Aujourd’hui chacun empesé de toutes les formules Diagnostiques à la hache Chacun est invité à Croire que s’il meurt, il meurt de quelque chose De quelque cause autre que cette mort qui vient, oui Toujours et quoique en écumes, baves de dénies Les endormis, les rassis se racontent et oublient en s’effrayant mutuellement Elle vient toujours à son heure Qu’importe ce que le prêtre du fond de l’antre effondré De son temple glacial dit, martèle ou vocifère Le religieux accroché à des vestiges Pourra-t-il encore faire croire mais Chacun dans ses dits usées Cloué sur une croix sans destin La promesse par à coups de menace Enfer et damnation Encouragera le pleutre quotidien couard rassuré par de saints mensonges Le prêtre - aux ouailles pleutres - maintiendra la mort Menaçante et ainsi Accompagne à l’abîme, coma de tout ce qui reste Du peuple une fiction ! Rien n’est plus à craindre que tous tous les discours amicaux qui surviennent entre les maux Pour adoucir, réconforter Et surtout conseiller de s’acclimater De s’acclimater à l’horreur installée À l’horreur ficelée dans des litanies Litanies de contradictions inavoués, déguisées Et bien que la moiteur perlant applique Sur leur visage apathique le néant reformé, néant de pacotilles Les singes savants épris de leur spectacle Renseignent de nullités un peuple de badauds Ce ne fut jamais ceux à qui l’on accola après leur mort le nom fade de héros - ou de saint. Que revient la vaillance mais au poète Qui reprenant assurance Au cœur du mystère Au mystère de la forêt inaccessible : la Nuit Reconnait, imperturbable la Muse à l’Epée d’Air Au Bâton de Feu, Tenant le pentacle, dur assise Terre sacré, et la Muse à la Coupe d’or buvable. Et à la treizième, revient la mort ... La coupe bu, laissant encore couler sur un sol de bitume sombre Le breuvage du Temps La sphinge mordorée, or veiné par l’épuisement D’un questionnement antique fixant Le « nul part » cheminant dans les souvenirs Des mourants assiégés La sphinge pétrifiée Libère l’espace d’une évasion Qui n’est plus cette fuite ... fuite prescrite pour des quotidiens Pleins de mérites et vains La muse, la mort Comme un autre poète dans la langue déchirante Du Frioul préméditant sa mort sur une plage déserte, Sa mort dans les bras d’un ange - ces anges veules et adorables, ces têtes de voyous pleine de candeur, au sens inné de l’honneur arbitraire tel que ce superbe descendant du Dante écrivit : « Mourir est donc absolument nécessaire, parce que, tant que nous sommes en vie, nous manquons de sens … (…). La mort effectue un fulgurant montage de notre vie : … (…). Ce n’est que grâce à la mort que notre vie nous sert à nous exprimer. » Pier Paolo Pasolini, l’expérience hérétique. Voici le cheminement Intranquille du retour Retour en un lieu atopique, réserve Du respire Respire, expire d’une rose sans pourquoi, sans comment Et arrachée à la croix Rose blanche dans un paysage bleu sombre Où seul les arbres demeurent maitres. Quand le vent embrase les maisons Une femme triste devant sa chaumière attend contemplant dans sa main un tétraèdre qui au son de sa voix rougeoie. A ce point crucial du cheminement Dans la nuit transfigurée et les jours ajournés Crains Ami, plus que jamais qui ne laisse l’horreur Franchir le seuil et ne veut l’habiter, refuse ou s’effraie d’y descendre Toujours pétrifié à l’idée d’un enfer : les autres - et ils sont points de feu, de poix ou de glace, ils sont seulement dressés Sans empathie à médire les uns sur les autres à temps et contretemps ... les contempteurs du Soleil de Nuit A ce point du cheminement la statue de Sel derrière toi Et les souffles du mercure apaisés Crains qui par des paroles bien intentionné alimentent Sans le savoir les discours des savants, singes de ... ce qui reste encore de la Vérité. Crains, poète, mais ne crains pas celle qui veille Au plus sombre de la Nuit Sacrée. En attendant, poursuivant notre descente vers l’A-Lumière … ne quittons pas le ton approprié à ce temps d’indigence : le Deuil.
	HERMETIQUE IV : 7 x 7 ou Elisabeth, Laure, Béatrice est morte Comme ça, pour rien dédié à David Tibet (Current 93) entrecroisant cette fragilité d’être qu’une photo (réciproque - qu’essayai-je ici de dire, par « réciproque » ?) soutient, l’irréparable de l’âge qui s’abîme. Elisabeth – Laure – Béatrice EST MORTE Est morte, lointaine ou bien ? Les larmes cependant ... le crocodile. Les larmes ? Les larmes attestent l’infinité de l’absence d’avant L’absence d’après, toujours le trou, l’abîme Où tous les souvenirs reviennent joyeusement Plastifiés mentir S’accrocher. Les larmes ? Apitoiements sur les « moi » Acharnés à se croire ... La chair parée de ces souvenirs menteurs Le pourrissement certain de l’intériorité Ha, parlez-moi de la vie intérieure, du bonheur ! Je sens ma chair pourrir sur ce miroir fané Je me vois regardé par des yeux morts D’une jeunesse adultérée. Pleut-il encore ? Au moins, pluie... Pluies arrosez les géraniums Ma Germanie sur fenêtres - sur cour; 7x7 voici 49 ans, 49 jours ... la Jeune Morte Un début répété de mon histoire pour ... les autres ? La Jeune morte ... qu’importe. Si elle revenait, revenant Voici un fantôme, poussières d’amour Amour ? Poussières de souvenirs d’avant ... Que l’Ombre n’atteste de toute présomption La verroterie et les vers rongeurs Mandibules aiguisées comme des couteaux d’acier Inoxydable. Est-il possible que ce couteau Tranche encore pour revivifier En temps sphérique ... quelque chose plutôt que rien ? Chaque point étant le même point d’annulation Ainsi l’orage, ciel jaune ce jour ajourné atteste Vivre demeure : une simple dépression Dépression ... terrain fragile secousses sismiques Attendues comme ces feux qui s’allument Partout à l’Ouest de nos historiettes. Souvenirs engrangés au fond de cette terre Volcans réveillés, s’insinuant Entre tant de projets pleins de mérites Vaincus. Peut-être ... Les dieux - encore ces souvenirs - Souvenirs de souvenirs dans l’impossible Dureté de ce qui ne dure pas. Les dieux ricanent et l’humanité S’enfonce dans un néant premier : Ses victoires ! Ce matin je m’éveille à la douleur persistante Oui, « être par quelque chose » Non point pour quelque chose. Les dossiers, les plans se sont accumulés Même détruits persistent pour laisser accroitre Les mensonges ... nécessaires à cette dépression Vivre ! 7x7 49 ans, 49 jours ... dans ce Bardo d’immonde Qu’elle soit ... morte ou pas pourquoi alors cette image L’océan retiré, loin, très loin Et la lune, ce visage troué Cet œil borgne qui nous regarde Blafard ? Je traverse ce marécage ... entre deux tours foudroyées Tours primordiales - hors histoire Hors cette aventure ratée : ho humanité ! Elle regarde ... Elle ? Une robe argentée Un paysage bleuté auquel elle appartient Pétrifiée. Beauté inouïe d’un métal sonore. Aujourd’hui, seul le son fuyant Remplace les mots Car les maux toujours plus loin Dictent ... chantent, sirènes que nul cire Ne fera taire Oui, le Silence est un hurlement frappé d’interdit Par le bruit inutile sans cesse réinventé Par convenance. Sa mort ne me parle plus d’autre chose Rien ... Rien de plus Qu’une frappe, plus originelle Ne m’aura signifié Signe de mains. Adieux avalés par cette bouche de métro. Un incertain 23 septembre d’une année appropriée à mon destin : 1971. Voici entre deux tours, le marécage ... les scorpions La chaleur moite des rémanences d’étés impulsés d’ennui Ennui spectral. Sourire d’affreuse ironie souhaitable Par-dessus tout ... ces mensonges. Luna, sphère d’une heureuse terreur. Dire merci à cette mort ... A la Jeune Morte Et non merci à un ange Comme sa mort me rappelle : elle est absente Car seul, la mort ... ainsi cette mort est là, toujours avant Sa personnification Je suis né PAR la Mort Et non pour quelque chose appartenant à « tout le monde » Par la mort et non pour la vie, le bonheur, les mérites Les douceurs sucrées de cette dépression : vivre ! Une nuit, un éclair Le soleil pétrifié sur son ombre Heureuse privation Qui engendre les Dés-errance Le Dés-Ire. Bref et clair comme le couteau d’obsidienne Dans le cristal sculpté le crâne du Dieu Veille au renouveau des sacrifices humains Regardons vers le Nord Le Frêne et la Source Les Nornes jettent les dernières runes Sur la dalle fendue Que puis-je évoquer d’autre Au collier de cranes sanglant J’ajoute des sons brefs, clairs Et mon couteau d’obsidienne ... Et comme passe un souffle silencieux Que la nuit est là Intranquille Que dansent comme des squelettes de cartons Virevoltent les souvenirs évaporés Je ressens son absence, comme ... l’absence L’absence de tout ce qui cherche une cause ! Je suis ici pour rien Par quelque chose qui me dépasse Et que la Mort, la Nuit, le Sacré appellent. Sa mort ... ce 23 septembre, il y a 7x7 ans Ce n’est rien que la Mort dans laquelle, par laquelle Je suis né. Mais pauvres parents n’y furent pour rien J’étais appelé par la Mort, la Nuit Par ces Sombres Dieux qui un même septembre D’une autre année - précédant sa mort, la mort de la Jeune Morte, la précédant comme ... tout ce qui décide d’une existence ... précède tout ce qui en sera dit - d’ailleurs par mégarde - Oui, par ces Sombres Dieux qui dans l’anfractuosité, craquelure, fissure invisible d’un mur blanc me montrèrent un chemin escarpé, un chemin que nul autre pouvait arpenter, un chemin de Nuit, un Chemin invisible ... sous la rivière bientôt asséchée. La rivière - ou le torrent - emportant les dernières feuilles d’automnes ... le vent soufflant et me parlant des dernières heures ... pour ce monde. Vents dans les arbres bleuis par le gel sous la lune réfractaire. J’entends mon cri dans l’avenir passé Le cri de la lune blafarde au-dessus de l’océan lointain Le cri de la lune, le cri des cadavres pourrissant dans l’étang, la vaste étendue des fastes mort-nés de l’humanité : cette agonie perpétuelle ? Pour rien ? Mais PAR quelque chose qui aspire... Sa mort ou la mort ... par cela, l’Inconnu, l’Imparlable Je suis ... toujours dépassé jamais récupéré sur les rives des quotidiens prévus, selon l’ordre désordonné du calendrier, de la montre. Il est 22h dit l’horloge digitale ... pour elle seule compte une chose pourrir Me regarder pourrir Me regarder dans le miroir des souvenirs Quand bien même ? L’autre visage, fait saigner le cristal Sang plus rouge, plus vif : argent rougeoyant ... devenant OR Au plus profond de mes entrailles Le pourrissement accouche de la lumière noire Les Dieux de la Nuit me rappellent Une mission ... la Source Le Saut ou la mort crue, la mort drue Cette boisson d’oubli des jours en travaux. A perpétuité. Me regarder ? Tout concourt ... devenir statue de sel S’effrité et poussière de poussière Affiner ce cauchemar doucereux Vivre : belle dépression. Ainsi le bon Guy débordé ayant soudain raisons Le bon Guy en sa tombe, une oeuvre giratoire nous laisserait en héritage Nous ? - ce spectacle, ce théâtre des opérations Inépuisable terrain des requêtes et des causes ? Le recours aux luttes intestines de classes ou de nations De fictions où le bien est le mal et le mal le bien Alors que pour les Dieux tout est ... pour nous irrévocablement Par eux, oui, tout autre. Plus d’orage, plus de tonnerre La rue est calme, pleine du laid silence du repos Du repos de ceux qui travaillent pour ce salaire : la peur Sans angoisse mais apeurés ... les repos sans fond Des guerriers du néant mondain. Acclamations ! Pour cela pourrir, périr sans autre dignité que Décorer du mérité de crever pour la loi Derrière son masque, impersonnel ... mais après tout que cherche le mystique Sur son chemin plein de lourde moiteur ? Le pourrissement de la chair Le feu électrique des crématoires rénovés Après la piqure nouvelle extrême onction ? Sans orage, sans tonnerre, sans vent Voilà la vie, cette étonnante dépression exhaussée par toutes les idoles, les stars dans l’ignorance calculée des Dieux de la Nuit. Dans l’anfractuosité ... le mur blanc Même appel que ce jour où la Jeune Morte Oui... comme le Soleil de la clairière Montrant caché sous l’eau vibrante, argentée de la rivière Le chemin que nul autre que moi-même ne peut suivre Et au bout du chemin, la rivière se jetant dans l’Abime Le Saut, la Source ou ... vraiment rien ! Le 23.09.2020
	HERMETIQUE V : OPFER : Ceci n’est pas un rêve et le poème est un acte. Devant les souvenirs démembrés Les actes puérils accomplis avec le sérieux Du moment, exigés Actes quotidiens cache de la misère marécageuse de la vie Ainsi réduite Devant ces oublis nommés souvenirs Où trop souvent nous croyons retenir Des vérités perdues Devant ce plein grouillant, quasi physiologique Devant le passé qui refuse l’origine La tension même d’au-delà de cette dépression Terrain fragile d’éboulements Glissement de la roche friable Le mica et le schiste Les écoulements d’eau moussue L’étrange surgissement d’une plante carnivore Ou figé dans un marbre naissant Les figurines, idoles marines Dans les interstices débordés Quand devant les souvenirs Devant cela tant et tant raconté Repris, reprisés entre amis, pour des amis Réinventés, pour les ennemis - autre fiction autre manière d’éluder ce qui vient dire ce qui demeure en Réserve - Pour les ennemis, les mêmes amis autrement revêtus de parures blanches ou noires, noires ou blanches, le plus souvent grises Oui, cependant noir et blanc alterne pour le Même acte Acte qui persiste, persévère - depuis la source le fleuve Vers l’océan originel Vers la source de la source qui à nouveau jaillit de la roche Là haut sur le mont, analogue Aux frissonnements des branches hiératiques De sombres sapins Là-haut s’effacent les souvenirs Là-haut dans la forêt, dans l’inconnu Le sacrifice que nul semblait demandé Et pourtant auréolé d’une rare certitude cette nuit Fut accomplit Là-haut dans le refuge au loin, cet orage dément Joie, extase l’homme qui croyait être un autre A été décapité La tête sanglante et chaude, je l’ai palpé Par les mains de celui dont l’ami venait d’être consacré à son insu Il m’a semblé qu’il aurait souhaité que ... mais justement ce souhait devait se retourné Mes mains palpant et goutant le sang Mes mains tenant alors la tête du décapité Son corps agité du désir de la porter lui-même Sur l’autel d’obsidienne Je comprenais, envahi par la Joie. Ce qui demeure joie pure. Joie cosmique Alors ... Là haut dans le refuge je suis resté un moment Ce moment est un avenir libre, sans cause. Le 23.09.2020 – vers 3h15 (Matin).

Suite - Sans intitulé

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